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Je vous recopie le live-toot que j'ai fait sur mastodon lors de la lecture du livre.

La vie s'écroule pour Margaret Hale. Alors qu'elle a passé 10 ans à Londres, sa meilleure amie part à Corfou avec son nouveau mari ; elle-même refuse les avances d'un homme, et lorsqu'elle retourne à la campagne chez ses parents, son père pasteur lui annonce qu'il va abandonner sa charge et qu'ils vont déménager dans le NORD.

Le nord, où ils ne connaissent personne, où leurs revenus vont baisser, où ils seront dans une ville industrielle. Leur seul contact sera John Thornton, un patron rustre et trentenaire. La famille Hale va donc habiter dans une minuscule maison de ville, avec seulement 2 salons et 4 chambres, accompagnés de leur fidèle servante Dixon. Et ils n'arrivent même pas à embaucher une deuxième bonne, les pauvres de la ville préférant travailler à l'usine.

Les premières rencontres entre Margaret et John ne se passent évidemment pas bien (sinon on aurait pas 650 pages) : il la trouve hautaine, elle le trouve rustre. Quand il veut lui serrer la main, elle ne comprend pas le geste qui ne se pratique pas dans le sud et lui met un vent. Et surtout, cet homme est un commerçant, ce qui est à la limite de la profession honteuse pour Margaret. Sans compter que John vit avec sa vieille mère acariâtre.

Petit intermède où Mme Hale mère nous parle de Frederick, le frère de Margaret, marin en exil suite à une mutinerie qu'il a déclenché contre un capitaine tyrannique. La mère est fière que son fils se soit dressé contre l'injustice même si elle sait qu'elle ne le reverra plus. Une vraie famille de révolutionnaires.

La grève menace. Alors que John passe voir la famille Hale, Margaret prend la défense du prolétariat contre lui. Il se défend un peu trop ardemment et finit par s'excuser de toute cette énergie, mais, une fois de plus, Margaret ne lui sert pas la main (elle n'a toujours pas compris que ça se faisait par ici).

Un docteur passe voir Mme Hale qui semble souffrir d'une maladie grave. Margaret le force à parler et tout le monde finit en pleurs (sauf Mr Hale qui n'est pas là et pas au courant).

Il faut bien l'avouer, Margaret est un peu nunuche. Aussi va-t-elle voir la famille Higgins, des prolétaires du quartier auxquelles elle s'est charitablement (sic) liée, pour que le père lui explique la grève. Pas sûr qu'elle comprenne bien, surtout qu'il s'est moqué de John Thorntorn.

Mais plus important : Mme Thorntorn mère prépare un diner auxquels les Hale sont invités. Gageons que ce sera un grand moment !

Et ce diner est très décevant. Qu'as-tu fait Elizabeth de ce chapitre médiocre ? Bref, les hommes discutent tranquillement de comment en finir avec la grève tandis que les femmes restent silencieuses. Margaret est impressionnée par l'aisance que montre John en maître de maison. Commencerait-elle à lui trouver de l'intérêt ?

De retour du diner, Margaret découvre que sa mère a fait un gros malaise. Toute la famille est consternée. Le docteur préconise un matelas d'eau pour la malade, Margaret va en chercher un chez Mme thorton. Hélas ! C'est presque la révolution dans la rue ! Les grévistes se rendent au même endroit.

Alors que les femmes se barricadent dans la maison, John leur fait face. Le ton monte, Margaret a peur pour lui, le rejoint et le protège de son corps ! La foule ne s'arrête pas pour autant et lance des projectiles, Margaret est touchée alors qu'elle se jette au cou de John.

Certainement choqués par ce non-respect des convenances, les prolétaires rouges de colère décident néanmoins de rebrousser chemin. De retour dans la maison, Margaret s'évanouit pendant que les autres femmes discutent de son attitude choquante. Enfin revenue à elle, elle rentre en fiacre accompagnée du docteur. Ouf, cette émeute semble finir bien pour tout le monde !

John n'a plus le choix : Margaret l'a touché, il doit donc la demander en mariage. Sa mère pleure "je ne serais plus que la seconde dans ton cœur !". Pendant ce temps, Margaret se lamente "je suis tombé bien bas ! Ils ont dû me croire amoureuse de cet homme !" Le lendemain John vient donc lui livrer son cœur, mais elle lui met un vent phénoménal (Ca a beau être une crevure capitalisme, je n'aurai pas voulu être à sa place). Il repart au bord des larmes.

S'ensuit une discussion sur la qualité des matelas (WTF), puis la mère de Margaret dicte sa dernière volonté : elle veut voir son fils Frederick avant sa mort. Margaret lui envoie donc une lettre ce qu'elle regrette aussitôt (quelle nouille).

Tandis que John pleure toutes les larmes de son corps, Margaret apprend que la fille d’Higgins, son prolétaire qui lui donne bonne conscience, est morte. Elle va voir le corps et, ni une ni deux, ramène le père Higgins à la maison pour qu’il boive le thé avec son Mr Hale, qui tentera de le remettre dans le bon chemin de notre seigneur jésus christ (car le prolétaire est un mécréant, bien sûr).

Mais ça ne va pas mieux chez les Hale : Mme mère agonise dans son lit de souffrance. John Thornton profite de l’occasion pour amener régulièrement des fruits frais et conjure sa mère de venir voir la morte en sursis, qui lui fait jurer de s’occuper de Margaret lorsque qu’elle trépassera ; Mme Thornston se sent obligé d’accepter malgré la haine qu’elle voue à Margaret depuis que celle-ci a repoussé son fils.

Et voilà le retour du fils prodigue : Frederick revient des îles, il est bronzé et sent bon le sable chaud. C’est un vrai homme : il sait allumer un feu contrairement à cette andouille de Margaret qui n’a plus qu’à lui beurrer des tartines (je n’invente rien) (il pratique bien le mansplaining, le Frederick).

Et paf, la vieille est dead. C’est donc naturellement à Margaret de faire une croix sur son chagrin pour soutenir les pauvres hommes en souffrance de la maison. (on a quand même un bel inventaire de pratiques sexistes en quelques pages.)

Mondieumondieumondieu : Frederick s’est converti au catholicisme par amour pour une espagnole. Malgré cette hérésie, Margaret le convainc d’aller voir un avocat londonien afin qu’il se défende contre les accusations de mutinerie. Ca tombe bien, l’homme qui lui a fait des avances au premier chapitre, Mr Lennox, est avocat.

Mais alors que Margaret accompagne frederick à la gare, un voyou et ancien marin le reconnait et veut l’arrêter pour touche la prime. Frederick le bouscule et réussit à prendre le train. Le voyou meurt quelques jours plus tard suite à sa chute ; margaret a été reconnu par un témoin et la police vient l’interroger. Elle nie sa présence à la gare. Elle s’évanouit par terre sitôt le policier reparti. Coïncidence heureuse, John Thornton connait le policier et lui fait comprendre que l’enquête ne doit pa aller plus loin. Mais il se demande bien qui était le jeune homme qui accompagnait Margaret (quel jaloux).

Ca ne va pas bien non plus dans le prolétariat. Boucher, un émeutier, ne trouve plus de travail et se suicide, laissant sa femme et ses huit enfants sans ressources. Higgins cherche du travail pour aider la famille Boucher, mais comme il est syndiqué aucun patron n’en veut. Margaret le convainc malgré tout de s'adresser directement à John.

Mme mère Thornton apprend que Margaret a accompagné un jeune homme à la gare. Elle vient donc donner une leçon de morale à Margaret. Ne pouvant évidemment pas dire que c’était son frère, ca ne se passe pas très bien. Et pendant ce temps Higgins se fait éconduire par John, qui ne veut pas non plus d’un meneur de grève dans son usine.

Les mois passent, John et Margaret continuent de s’ignorer. Margaret avoue à son père qu’elle a repoussé John. Visiblement sous le choc, Mr Hale meurt quelques jours plus tard alors qu’il visite Mr Bell, un ami d’Oxford. Damned ! Qui va garder la petite Margaret ? Sa tante et Mr Bell (certainement un vieux pervers) se disputent l’enfant. Et au milieu de cette bataille, John apprend que Margaret a un frère.

Visitant un de ses ouvriers, John découvre (!!!) que ces gens mangent mal. Comme c’est un bon patron, voire un philanthrope, il décide aussitôt d’inventer le restaurant d’entreprise, et se permet même de manger parfois parmi ses hommes (quand il y quelque chose de vraiment bon au menu, il ya quand même des limites à se mélanger à la plèbe).

C’est terminé pour Margaret à Milton : sa tante vient la chercher pour la ramener à Londres où elle pourra enfin retrouver une vie bourgeoise loin du prolétariat du nord. Elle fait un tournée d’adieu auprès des quelques connaissances locales ; au moment de croiser John ils ne s’échangent aucune parole. Cet amour est bien terminé (à moins que, il reste 100 pages, on va certainement avoir un twist).

Séquence nostalgie : Mr bell propose à Margaret de passer une journée à Helstone, le trou campagnard où elle a vécu sa meilleure vie quand son père était encore pasteur. Bien entendu le pasteur remplaçant (et surtout sa femme) sont des gens désagréables et sans aucun gout. Margaret se jure de ne plus jamais revenir chez ces ploucs.

Elizabeth Gaskell a un truc infaillible pour relancer le roman quand le lecteur commence à s’ennuyer : telle une GRR Martin victorienne, elle tue un personnage. Et c’est au tout de Mr Bell d’y passer. Margaret est évidemment triste, d’autant plus que Mr Bell voulait organiser un voyage en Espagne pour voir, non pas les châteaux, mais Frederick.

A tout chose malheur est bon : Margaret est l’héritière de Mr Bell qui possédait une belle fortune. Cela lui monte bien évidemment à la tête, puisqu’elle veut devenir indépendante et diriger sa vie. Pauvre femme ! Heureusement, elle traite toutes ses affaires avec Mr Lennox, l’avocat qu’elle a éconduit au tout début du roman (j’espère que vous suivez) et son entourage espère qu’ils se rapprocheront et que cela évitera le pire : une femme de tête (texto !).

Le vent tourne à Milton : le commerce devient difficile et John, ayant trop investi, n’est plus en mesure de garder son usine qui appartient à Margaret suite à l’héritage (l’autrice fait dans la grosse ficelle) . Il va à Londres raconter ses déboires à celle-ci qui lui propose de lui prêter de l’argent pour qu’il reste patron. L’argent faisant évidemment le bonheur, ils tombent dans les bras l’un de l’autre ! « Oh john, je ne suis pas digne de vous ! » « ne vous moquez pas ainsi de moi, qui suis convaincu de ne pas vous mériter ! » (Cette scène est fabuleusement drôle)

Et voilà, all’s end that end well.

J'ai live-poueté ce livre avec une certaine ironie, mais ce fut un grand plaisir. Il est étonnant de voir une romance écrite en 1855 mettre en scène à coté de la bourgeoisie des ouvriers, des scènes de grève, bref de la lutte des classes de manière assez honnête.

C'est un peu naïf par moment, un peu ridicule ou caricatural à d'autres, moins bien écrit que du Jane Austen, mais ça vaut la lecture.

Scénariste de BD argentin, Héctor Germán Oesterheld est notamment connu pour l’Éternaute, le récit d'une chute de neige mortelle sur Buenos Aires dissimulant une invasion extra-terrestre. Un homme, Juan Salvo, va survivre à cette attaque avec sa famille et, avec l'aide d'autres rescapés, organiser la résistance. C’est en Argentine, sur les traces de ce scénariste, que se rend Léo Henry en 2020.

Oesterheld n’est pas seulement un scénariste : sa vie se fond dans l’histoire tragique de son pays. Si la première version de l’Éternaute dessinée par Francisco Solano López parait entre 1957 et 1959 dans une Argentine instable retournant plus ou moins à la démocratie après un coup d’état, la deuxième version dessinée par Alberto Breccia arrive en 1976 alors que la dictature militaire du général videla s’est imposée. Oesterheld, ses quatre filles, membres du mouvement d’opposition péroniste Montoneros, et la quasi-totalité de leur famille vont, comme des milliers d’autres argentins, être victime de la politique d’élimination systématique de l’opposition menée par les militaires. Seul le corps d’une des filles sera retrouvé, tous les autres seront considérés disparus, desaparecidos.

Héctor n’est pas un livre comme les autres : à mi-chemin entre le journal de voyage et le roman, entre la biographie d’un personnage important de la culture populaire et le récit des exactions d’une des pires dictatures d’Amérique du sud de la deuxième moitié du 20e siècle, c’est avant tout un livre très personnel. Alternant les chapitres où il se met en scène dans l’Argentine actuelle sur les traces du scénariste, ceux avec Héctor, d’abord dans sa vie de famille et sa rencontre avec Borges, puis sous la dictature, et ceux où il fait vivre l’éternaute, le faisant rencontrer son créateur, Léo Henry mélange la réalité et la fiction pour nous faire sentir la chape de plomb qui est tombée sur le pays et dont l’Argentine actuelle ne s’est toujours pas entièrement débarrassée.

L’auteur n’y va pas par quatre chemins : les lieux de détention et de torture, les pratiques des victimaires au pouvoir (victimaires, comme les appelle Léo Henry, formés par des militaires français aux techniques développées pendant la guerre d’Algérie), le sort réservé à Oesterheld et à ses quatre filles, tout cela nous est décrit clairement et sans filtre au cours de pages aussi nécessaires que dures. De même, les chapitres consacrés à l’éternaute apparaissent clairement comme un décalque de la vie réelle, les envahisseurs extra-terrestres, surnommés les Eux, imposant eux aussi un régime de surveillance et de terreur.

Biographie parcellaire et reconstituée d’un auteur de science-fiction populaire, rappel historique d’une dictature aidée discrètement par la France et dont on se souvient plus de la coupe du monde de football ou du ratage de l'invasion des îles Malouines que du nombre étourdissant de victimes civiles, Héctor, au-delà d’un exercice brillant, est un ouvrage nécessaire, un rappel précieux que l’art ne peut pas être neutre face à un pouvoir autoritaire ou dictatorial et que la mémoire doit être ravivée pour ne pas oublier.

Après la Venise du 17e siècle dans Le Serpent et la Thaïlande de 1938 dans Le Voleur, le troisième opus de la Maison des Jeux se passe à notre époque au niveau mondial. Argent, un vétéran de la Haute Loge, défie la maîtresse de la maison. S’engage alors une partie terrible où tous les coups sont permis et tous les moyens utilisés : détournement des moyens de la CIA ou de la NSA, usage de l’armée populaire de libération chinoise jusqu’au coup d’état, massacres à grande échelle.

Après deux premiers tomes forts réussis, on attendait beaucoup du final de cette série, notamment concernant la nature de la maison des jeux. Disons-le tout de suite : les attentes sont récompensées. Si la démesure de la partie impressionne, l’autrice ne fait pas pour autant n’importe quoi et le récit reste cohérent jusqu’au bout. Ce combat titanesque dénué de toute morale nous dévoile deux joueurs ayant perdu leur humanité, utilisant les humains comme des pantins à leur service, sacrifiables à tout moment. « Un joueur n’a nul besoin d’être une personne » nous dit Claire North, et elle le montre : les personnages des tomes précédents réapparaissent, pièces parmi d'autres utilisées par Argent et la maîtresse dans un combat à mort.

Récit cruel et brutal, Le Maître conclut brillamment cette trilogie, jetant un regard froid sur les manœuvres politiques, diplomatiques et guerrières du monde actuel, en poussant juste un peu plus loin leur logique. Absolument remarquable.

Esme, jeune anglaise de l'entre-deux guerres, qui rêve d'une vie indépendante et sans mari, subit les avances d'un jeune homme de son voisinage.

De nos jours, Iris, la trentaine, reçoit un message l'informant que sa grande tante doit sortir de l’hôpital psychiatrique où elle est internée depuis 60 ans, cet hôpital devant fermer.

Mais pour Iris, c'est une découverte : sa grand-mère kitty ne lui a jamais dit qu'elle avait une sœur, et encore moins qu'elle était internée.

Maggie O'Farrel va nous dévoiler, par bribes, ce qui a conduit à l'internement d'Esme et le rapport douloureux qu'elle a avec sa sœur. Tout en retenue, l'autrice nous raconte la jeunesse d'Esme, ce qu'elle a subie de la part de ses proches, l'utilisation de l'internement comme moyen simple de se débarrasser d'une personne gênante pour la réputation d'une famille, et le fait en parallèle de la vie d'Iris, qui bien qu'indépendante, est elle aussi victime de relations complexes avec les hommes qui l'entourent, son frère par alliance et son amant.

L'écrivaine n'a pas son pareil pour faire vivre ses personnages et leurs tourments. La pudeur qu'elle déploie pour nous décrire l'indicible n’empêche pas le récit d'être aussi fort émotionnellement que délicat. Nul voyeurisme, nulle description outrancière ne sont utilisés pour nous faire ressentir tout cela; et maggie O'farrel enchaîne les scènes puissantes les unes après les autres, laissant à peine au lecteur le temps de respirer. Magistral.

Esme, jeune anglaise de l'entre-deux guerres, qui rêve d'une vie indépendante et sans mari, subit les avances d'un jeune homme de son voisinage.

De nos jours, Iris, la trentaine, reçoit un message l'informant que sa grande tante doit sortir de l’hôpital psychiatrique où elle est internée depuis 60 ans, cet hôpital devant fermer.

Mais pour Iris, c'est une découverte : sa grand-mère kitty ne lui a jamais dit qu'elle avait une sœur, et encore moins qu'elle était internée.

Maggie O'Farrel va nous dévoiler, par bribes, ce qui a conduit à l'internement d'Esme et le rapport douloureux qu'elle a avec sa sœur. Tout en retenue, l'autrice nous raconte la jeunesse d'Esme, ce qu'elle a subie de la part de ses proches, l'utilisation de l'internement comme moyen simple de se débarrasser d'une personne gênante pour la réputation d'une famille, et le fait en parallèle de la vie d'Iris, qui bien qu'indépendante, est elle aussi victime de relations complexes avec les hommes qui l'entourent, son frère par alliance et son amant.

L'écrivaine n'a pas son pareil pour faire vivre ses personnages et leurs tourments. La pudeur qu'elle déploie pour nous décrire l'indicible n’empêche pas le récit d'être aussi fort émotionnellement que délicat. Nul voyeurisme, nulle description outrancière ne sont utilisés pour nous faire ressentir tout cela; et maggie O'farrel enchaîne les scènes puissantes les unes après les autres, laissant à peine au lecteur le temps de respirer. Magistral.

Lorsque Josef Horkaï se réveille, son environnement immédiat est inconnu. Et pour cause : il a perdu la mémoire et est entouré par trois hommes qui ne lui expliquent pas grand-chose, si ce n’est qu’ils l’ont sorti d’un sommeil de trente ans pour accomplir une mission : se rendre sur le dos d’une autre personne (car Horkaï découvre qu’il est paraplégique) dans un autre bâtiment à quelques dizaines de kilomètres pour voler un cylindre.

Le même jour que l’Antre (déjà chroniqué sur nooSFere) a paru Immobilités, quatorzième livre de Brian Evenson et huitième traduction en français. Se déroulant dans un monde post-apocalyptique fort semblable à celui de l’Antre, ce roman est un road trip étrange et noir. De ce monde détruit on ne sait pas grand-chose, si ce n’est qu’il est issu d’une catastrophe, le Kollaps, à l’origine mystérieuse. La nature même des personnages est porteuse de questions ; et Horkaï, avec son double handicap, physique et mémoriel, ne peut qu’essayer de déduire, sans disposer de toutes les données, ce qu’il doit faire et ce qu’il est, laissant le lecteur dans le même flou que lui.

C’est là que s’exprime le talent de Brian Evenson : disséminant les informations au compte-gouttes, incomplètes et prêtant au doute, il nous force à nous mettre à la place d’Horkaï et à se poser les mêmes questions que lui. Doit-il accomplir sa mission ? Doit-il faire confiance à ceux qui l’ont réveillé ? A quel point est-il manipulé et peut-il vraiment reprendre sa vie en main ? Ce monde en ruine, dont toute trace de vie semble avoir disparu en dehors des quelques personnes que croise Horkaï, mérite-t-il d’être sauvé ? Evenson développe tout cela sans fioriture, sans gras, limitant les descriptions et se concentrant sur les personnages, tous plus étranges les uns que les autres, ajoutant l'opacité des esprits à celle du décor.

Roman à l’ambiance sombre, croisement entre la science-fiction et le Weird, Immobilité est une œuvre forte qui n’étonnera pas les connaisseurs de l’œuvre de Brian Evenson. Doté d’un style redoutablement efficace, il trace sa route vers une fin aussi noire que le chemin emprunté tout en s’interrogeant sur la nature de l’humanité. Brillant si vous ne craignez pas de faire un tour dans ce monde désolé.

Ha birviken ho kaohigellou Et jamais vos dépotoirs Ne wastint he brohenn dezi, Ne lui abîmeront la peau, Ken rust ha ken teo ha ma'z eo ... Qu'elle a très rude et très épaisse... ...Zoken ma zav bremañ an heol ... Même si notre soleil se lève maintenant War eun hedgwel merglet, Sur premier plan de rouille, Gand eur veredad kirri-tan en e lagad, Avec un cimetière de voitures dans l'oeil, Rag eun heol glaz eo hennez, Car c'est un soleil vert, O hunvréal ennañ e-unan en deiz Qui se rêve lui-même le jour Hag o teuzi da noz Et se dissout la nuit E hunou ar Vretonned, Dans les sommeils bretons,

Extrait de "Ar men du" (la pierre noire), poèmes bilingues de Pierre Jakez Hélias, utilisé par Tri Yann dans An heol a zo glaz (le soleil est vert, 1981)

Sauda, musicienne bretonne d’une cinquantaine d’année, navigue entre le monde réel (le « bas-lieu ») et des mondes imaginaires, abreuvés de sources légendaires, où elle est accompagnée par diverses créatures surnaturelles. Alors qu’elle revient dans le monde réel, elle s’efface peu à peu de celui-ci, retrouvant des amis qui ont vieilli de vingt ans alors que seulement quelques mois se sont écoulés pour elle ; elle ne laisse qu’une faible empreinte dans leur mémoire, conduisant à redéfinir sa nature même et son lien avec ces mondes.

S’il est bien une œuvre qui me revient en mémoire à la lecture de TysT, ce n’est pas, comme le suggère la postfacière, un personnage de mes lectures adolescentes, mais cette chanson de Tri Yann consacrée à la lutte de la population bretonne contre la construction d’une centrale nucléaire sur le site de Plogoff (Plougoñ en breton, comme on peut le voir sur la carte ornant la seconde page de couverture du livre).

Car Tyst, s’il est avant tout le récit d’une fantasy mélancolique, à cheval entre le monde réel et des mondes imaginaires, où les animaux parlent, où le temps ne s’écoule pas de la même manière, est aussi ancré dans le territoire breton, sa culture, ses légendes et ses combats.

Tyst : (Adjectif) Du vieux suédois thyster. tyst \tʏst\ 1. Silencieux.

Plutôt que le domaine du silence, Tyst est le royaume du non-dit. Divagation poétique entre un terrain concret et une vision résolument originale de la fantasy par luvan, Tyst n’est pas une œuvre facile à suivre. Il faut accepter de perdre pied, de ne pas tout comprendre et se laisser porter par cet univers fluctuant. C’est aussi un ouvrage rempli de joies et de peines, de mélancolie lorsque Sauda découvre qu’elle disparait de l’esprit de ses amis du monde réel. Tyst s’éloigne aussi des clichés habituels de la fantasy : loin du héros solitaire promis à un destin extraordinaire grâce à une prophétie et dont le chemin est un long apprentissage, le roman s’articule autour d’une personne déjà mature entouré d’un collectif hétérogène composé de créatures mythiques et d’animaux parlants dont la quête est avant tout intime.

Enfin, comme dans une grande partie de l’œuvre de l’autrice, c’est un rapport unique à la nature, à la fois dans sa pureté originelle, sans ses altérations humaines, mais aussi une évocation des dégâts que l’on y porte, par le biais de cette matière verte, dans laquelle on verra au choix le nucléaire évoqué plus haut par Tri Yann ou la pollution massive des côtes bretonnes par les algues vertes provoquée par l’élevage intensif.

Tyst n’est pas une œuvre qui peut laisser son lectorat indifférent : soit on accepte ce voyage flou, soit on le rejette. Mais dans le premier cas, ce sera un flot d’émotions, de perceptions, d’étrangetés uniques qui ne pourra que toucher, voire chambouler, le lecteur ou la lectrice.

On ne sait quasiment rien de la vie de Marie de France, première poétesse de langue francaise à la fin du 12e siècle. Aussi Lauren Groff lui a inventé une biographie. Mise de force dans une abbaye anglaise miséreuse par Alienor d'aquitaine, Marie va vite prendre en main le développement du lieu, le sortir de la pauvreté et en faire un refuge pour les femmes, bloquant tout accès à l'abbaye pour les hommes, jusqu'à devenir une menace pour l'ordre en pratiquant des tâches normalement interdites aux hommes.

Derrière ce récit d'une vie illuminée (Marie se sert de visions divines dont on ne sait si elle y croit pour imposer le développement de l'abbaye) l'autrice invente une communauté de femmes utilisant la religion pour se protéger et développer une véritable sororité entre elles, abrités derrière une sorte de Brienne de Torth ayant rejoint les ordres. Sous sa nature forte et inflexible, Marie est profondément humaine et tolérante, trouvant des excuses pour ce que l'église considère comme des péchés (comme son amour réel d'autres femmes et le lesbianisme de plusieurs sœurs ou son orgueil) et transforme l'abbaye en véritable sanctuaire pour les femmes, n'oubliant pas pour autant la pauvreté et la maladie hors les murs.

Lauren Groff raconte tout cela dans un style magnifique (la traduction est à la hauteur), mélangeant première et troisième personne, usant du discours indirect libre plutôt que de dialogues directs, nous partageant les pensées de Marie, ses contradictions et ses évolutions sur plus de cinq décennies, nous délivrant des émotions jusque dans les dernières pages dont on ressort ému en ayant l'impression d'avoir partagé une vie hors de l'ordinaire, mettant en scène une pensée actuelle sans qu'elle fasse tache dans la France du 12e siècle. Absolument remarquable.

(seul petit regret : l’œuvre littéraire de Marie de France n'est que peu évoquée)